tag:blogger.com,1999:blog-85501336144129164032024-02-19T03:20:24.327+01:00HAL, Europa y las lunas de LlósFOTOGRAFÍA, RELATOS, "Mira dos veces para ver lo exacto; mira una sola vez para ver lo hermoso" (H.F.Amiel)MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.comBlogger240125tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-63654774127837241532022-11-15T20:57:00.001+01:002022-11-15T21:07:33.394+01:00BORRADOR La última vez que me senté a escribir aquí era Abril. Encuentro sólo eso ahora: "...Abril...borrador..." Como ahí tirado. Parecen tontas a veces las palabras. Parece incluso que quisieran decirnos algo.Aquella vez me levanté y me fui. Dejé de escribir, aquí.Ese aquí ya no es donde estoy ahora. Sólo un montón de , pues de eso, de palabras caídas como las hojas de este mes y unas MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-65205999045455692822022-01-02T02:33:00.004+01:002022-01-02T16:46:04.436+01:00RELOJES A ver. Este misterio de estar vivo ahora y luego no. Que me lo explique la hoja. La que se mueve verde y tersa sobre el viento, y la que el viento arrastra, ocre, dorada como si la hubieran ya incendiado. Que me lo expliquen los vientos o la luz. De alguna parte vienen que lo saben, casi llego a comprenderlo en su susurro, pero tarde, ya se han ido. A ver, este misterio del tiempo que me loMoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-69801878489876667182021-12-23T14:33:00.000+01:002021-12-23T14:33:58.876+01:00Magnitudes FundamentalesHe ido dejando caer mis fotos más queridas con cierto desprecio sobre la mesa. La banda sonora es la que más me ha apetecido, que no es la mejor ni la más adecuada a un momento tan solemne.Pues que, al final, no eran las fotos ni la música. Y me he enfadado, pero lo justo. En esto de aprender a medir hay algo muy gracioso, y es que nada es correcto desde el principio, desde ese sitio MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-61543606980682736972021-11-28T21:48:00.000+01:002021-11-28T21:48:07.728+01:00ENLACE QUÍMICO No puedo dejar de mirarte. Me acerco, tú no te vas. El viento no se atreve a tocarnos. No puedo dejar de pensar que clase de átomos coinciden para congelar todo este tiempo- que no estuve- en los cristales de esas crines infinitas resbalando por ti. No sé que clase de fuerza tira de mí hacia ti, de ti hacia mí, hasta dejarnos a la distancia exacta. Nos concede esta isla, ahora. El MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-14585454211528361552021-11-01T22:08:00.000+01:002021-11-01T22:08:13.271+01:00PREÁMBULOQué no pueden agarrar las manos. Qué se escapa, resbala entre los dedos, qué no sujetan, detienen, no pueden guardar. No encarcelan. Ni transportan, aprietan, y al apretar lo pierden. Agua y fuego, humo. Lágrimas, olas, sonrisas. Más todo lo que levanta el viento. Pétalos, hojas, memoria.Sangre, risa, gesto. Suspiros. Miradas. Sangre.Trenes. Pasan, se van, vuelven; no se MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-8704821694145456762021-10-11T22:47:00.002+02:002021-10-12T21:02:35.264+02:00LAPICEROSEs tu ausencia el lápiz que dibuja. Algún contorno aquí, alguno allá, difumina, sigue y se queda una rato entre los pliegues. Te dobla, te arruga, vuelve a estirarte. Si interrumpe el viento, mira lejos, y lejos estás, dibujado muchas veces. De uno en uno repasa los colores y corrige, remarca, sombrea, aprieta tanto que parte la punta sobre el centro de tu forma. Afilar tu ausencia para hacerte MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-33878595026236359642021-09-27T23:27:00.002+02:002021-09-27T23:27:45.023+02:00CANSADASCuando estoy cansada me acerco a lo frágil.Allí están los que han perdido. Junto a cosas que no hablan aunque las oigo, cosas ciegas de colores, intentan no tocarme aunque las mueve el viento hacia mis manos, que no las esquivan, y si las alcanzan son ellas que se dejan, mis manos sólo se están equivocando.Los que han perdido me cuentan, pregunto, y pregunto, y me cuentan, y me cuentan, pero MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-39029173973398739322021-09-22T19:36:00.000+02:002021-09-22T19:36:51.991+02:00CAERNo hay nadie, aquí, ahora.Lo que soy no estála luz de estrellas se derrama. Que lo que doy no vuelvaNi pido ni espero.Sólo todo es casi negro entre las ramas las hojas que regalan su contornocaerán tambiénpara ser lo que recibascuando vuelvan el agua y los MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-27132533299727623152021-09-06T20:56:00.002+02:002021-09-06T21:04:42.614+02:00TODO MAL Decir por decir, hacer por hacer, volver a repetir lo mismo de una manera mucho peor. Cómo tiene que ser mi coma y mi argumento. No. No me lo digas, no quiero saberlo, no importa saberlo, no quiero oírlo, no importa oírlo ni dejar de hacerlo. No. No uses un no en nombre de un sí, no puede prostituirse un no, o sí, porque dónde dice sí es no y dónde dice no es sí, por lo visto, o por lo MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-47851390857807440692021-08-24T01:29:00.008+02:002021-08-24T12:21:47.850+02:00INERCIA Para escribir en son de paz:dar cien vueltas sin contarlasen el bosque que imaginaen el salón.Van tocando sus manosesto y aquellocosas que habitan una casamoviéndolas de un sitio a otrocomo si así se movierael tiempo que pasóo el que ya no vuelveque no sabe si es el mismo,o sí lo sabey no es.Las cosas de las casas hablan o gritan,cantanhoy tocó a las mudas.Los pasos van y vieneny vancon la MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-19485004822475993812021-07-27T21:01:00.000+02:002021-07-27T21:01:35.985+02:00PACHANGA Y digo yo. ¿No estaremos sobrestimando el amor? O la luna, mirar al cielo, oír romper las olas, el olor de la tormenta, las flores mojadas, tocar la guitarra sin saber, la luz del verano en la niñez, pisar los charcos, la comida de las madres, los reflejos brillantes en el agua, decir cosas bonitas, cogerle la mano, pasear al atardecer, el atardecer, soñar despiertos y querer hacerlo, irse MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-58037144139377812542021-06-05T02:07:00.001+02:002021-06-05T09:28:47.327+02:00DE BARRO Por cada "no me importa" que me escupes, cruzo un puente. Por cada puente nuevo que cruzo, descubro otra tierra mía. En cada tierra mía crecen flores amarillas que me esperan. "No me importas", me dicen al llegar. Con todos los no me importas de las flores amarillas construyo mi casa. Esta es mi casa. No tiene puerta ni hogar ni llave ni tejado. Es sólo una ventana que tendrás que MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-41797531499908067842021-05-18T15:03:00.000+02:002021-05-18T15:03:44.511+02:00CONFESIÓN Amé el viento y traicioné al viento. Amé al agua y traicioné el agua. Y a las piedras que pusimos, los lirios que plantamos, las cumbres que subimos, el mar que navegamos.Mi madre y mis hijos, tu guerra, mi hogar, mi tierra... Tú. De todos deserté. Hoy también te engaña mi palabra protegiendo lo único que salvé, que fue querer haber amado.-MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-83050293332899156452021-04-26T21:21:00.001+02:002021-04-26T21:30:12.369+02:00ARRABALES, ARREBOLESBajas del último bus en la última hora que te queda antes de que el último arrebol enfrente desaparezca tras las ruinas de la vieja fábrica. El camino serpentea, resbala, otra vez hoy ha llovido. Sopla el viento, otra vez también. Ahí vienen los hijos de Ana con sus bicis y sus sonrisas de lado, en este mundo esquinado todo es o está de lado. Se te acercan los niños de siempre, los perros de MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-8305575595262081282021-04-18T18:46:00.000+02:002021-04-18T18:46:56.369+02:00POR ALGO Aún hay gente que cree que escribimos porque queremos contar algo. Como si tuviéramos algo que contar, como que quisiéramos contar a alguien lo que sí tenemos. Aún hay gente que cree que escalamos montañas para llegar arriba, por las vistas, por el riesgo, por, por, por...por lo que sea. Por algo. Gente que cree que vagamos a la orilla del mar porque somos nómadas solitarios buscando algunaMoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-59004226843428277552020-10-31T22:58:00.002+01:002020-10-31T22:58:35.014+01:00Agua sobre agua .Hace mucho tiempo no te veo. Ni te siento ni te huelo, ni te escucho. Recuerdo tu azul: abrazando todos los colores. Todo ese maldito tiempo, sea, que no tocas mi mano buscándote entre el viento y un horizonte oblicuo que, no sé si era sin querer o queriendo un poco, yo miraba de reojo. Sí vino, sin embargo, la lluvia a verme. A buscarme sólo a mi. Estuvo cantando frente a MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-70082121905670002622020-08-08T19:27:00.008+02:002020-08-09T18:07:12.022+02:00PRESBICIA“Esta eres tú, los ojos cerrados, bajo la lluvia. Nunca imaginaste que harías algo así, nunca te habías visto como… no sé como describirlo, como una de esas personas a las que le gusta la luna o que pasan horas contemplando el mar o una puesta de sol. Seguro que sabes de qué gente estoy hablando… o tal vez no. Da igual, a ti te gusta estar así, desafiando al frío, sintiendo como MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-76203508181650368762020-04-17T16:11:00.001+02:002020-04-17T16:11:46.091+02:00VENTANAS
"Una sombra en la ventana mira otras sombras; parecen cosas. Una silueta con forma de alguien respira apoyada en el alféizar blanco y frío, formando el único cuadro de la única sala de esta noche.
Me miran las cosas, parecen sombras.
Y ya no huelo a dentro. Huelo a fuera y al humo de la leña que ya ardió.
Un recuerdo huérfano cobijado bajo el canto inmaculado del MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com37tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-15027126199061486032020-02-25T22:29:00.000+01:002020-02-25T22:29:03.161+01:00NOCTURNA
Una sombra en la ventana mira otras sombras; parecen cosas. Una silueta con forma de alguien respira apoyada en el alféizar blanco y frío, formando el único cuadro de la única sala de esta noche.
Me miran las cosas, parecen sombras.
Y ya no huelo a dentro. Huelo a fuera y al humo de la leña que ya ardió.
Un recuerdo huérfano cobijado bajo el canto inmaculado del autillo. Soy lo queMoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-73148143775534407522020-01-28T01:02:00.001+01:002020-01-29T17:30:30.876+01:00NOSTALGIA O SOLEDAD
Llega el último barco de esta tarde mientras llueve. Una chica en una esquina se agacha y se arriesga a tocar el suelo manchado de realidad con su rodilla para hacerle una foto a una gaviota. Están las dos solas, cada una en una esquina de un cuadrado imaginario. El puerto huele a sal y nostalgia.
Pero no fue así como ocurrió...
El suelo mojado de la noche refleja la vida de una MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-79203858933762243202020-01-22T16:17:00.000+01:002020-01-22T16:31:48.112+01:00EL LOBO TRANQUILO
Hoy no hay que hacer ninguna gestión. Ningún papel en la carpeta, ninguna carpeta. Caminas por la ciudad tranquilamente, como a ti te gusta y, aunque no te guste la ciudad, no lo parece. Tus botas camperas negras y puntiagudas llaman la atención. Tú llamas la atención. De haber sabido que haría este calor, no habrías puesto la chaqueta. Te la quitas y te la echas al hombro. La gente parece MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-80823967045048385642020-01-17T21:44:00.000+01:002020-01-17T22:33:29.587+01:00DE CAZA
Valdeón, enero 2020
"...let there be sunligth, let there be rain
let the brokenhearted love again..."
(Sherry darling)
Mientras vas y vienes se me olvida que todo es humo. La luz es tan
suave que pasa de puntillas entre los huecos que la Peña cede al
cielo y se deja caer como una tonta feliz sobre las hojas, baja
rodando hasta el agua y despierta a una pareja de cormoranes MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-85875956846943258722019-12-18T16:26:00.000+01:002019-12-18T16:26:20.475+01:00VÉRTIGO
"No se puede escribir lo que no se imagina -o se padece-, como no se encontrará jamás en las alturas lo que uno no lleve en el corazón. El folio en blanco y la pared virgen causan el mismo vértigo. Surcar sus vericuetos imprevisibles parecido gasto de adrenalina. Los folios inmaculados de los Picos de Europa tienen el mejor de los gramajes, siempre ha sido así y por esa razónMoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-70465084364823689792019-12-04T16:08:00.000+01:002019-12-04T16:28:46.877+01:00GRETA Y LA MÚSICA
El otro día por la tarde, a una hora no muy prudente, se me escapó Greta, la cabra que me dejó al cuidado mi amigo Pablo, uno de cerca de Acebedo. Las pasé canutas para pillarla; de hecho, yo no la pillé. Si ya de por mi tengo una imagen un tanto peculiar, me temo que este acontecimiento ha sido decisivo para acabar de fastidiarla.
Le puso Greta en honor a Greta Garbo, no MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-8550133614412916403.post-61410568613764309952019-11-19T16:08:00.000+01:002019-11-19T16:08:04.763+01:00LAS ÚLTIMAS HOJAS
Hoy no pretendo ser sentimental. O parecerlo. O ser sentimental tratando de ser sensible; o su graciosa viceversa.
No me inventaré unos hijos que no quiero para participar y emocionarte, que no pare la rueda, que me sobrevivan y te sobrevivan, que me perpetúen, y a ti. Y a todos. Que sean lo que no soy, que tengan lo que no tengo, que encuentren lo que perdí, lo que perdimos. Que puedan MoniRevueltahttp://www.blogger.com/profile/06153109925436040378noreply@blogger.com24