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La última vez que me senté a escribir aquí era Abril.
Encuentro sólo eso ahora: "...Abril...borrador..." Como ahí tirado. Parecen tontas a veces las palabras. Parece incluso que quisieran decirnos algo.
Aquella vez me levanté y me fui. Dejé de escribir, aquí.
Ese aquí ya no es donde estoy ahora. Sólo un montón de , pues de eso, de palabras caídas como las hojas de este mes y unas cien fotos de viajes y ratos muertos que no le importan a nadie.
Es gracioso, y nuevo; la no importancia de ese nadie. En toda esa indiferencia -¡cómo se ha puesto!- se vuelven viajes los viajes, palabras las palabras, quiero decir que se vuelven mías, ¡acabáramos!. Y tú no estas, ya, ya lo sé. Aquí, pero sí donde estoy ahora y en todas las últimas veces, todas, cada una, son últimas veces. Ya.
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