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martes, 4 de diciembre de 2018

MADRE








 En aquel tejado roto, rendido entre la bruma
 el musgo había crecido
de la ausencia, del estío;
en sietes días mojados.

Aquel verde tendido entre la tarde y tú
con un pedazo de cielo marchito pegado encima
y por abajo la realidad incrustada
en forma de muro, de frontera
decadente y rabiosa.

Medio metro de vida brillante, húmeda
navega entre los restos de domingo.
Un domingo que se agota y no da paso a más.
A nada, quizás.

La misma pared, ese confín inescrutable.
Siempre tu mano tirando de la mía
la mía parida por la tuya
a dónde se pueden recoger 
aquellas estrellas que caen para un deseo.

Vi toda la vida que das, y la que ofreces.
A la eternidad. A mi, y a todos.
Toda, radiante y sola en aquel musgo.
Y sólo allí.
Y todos los otoños atrapados 

Brillando, viviendo, 
bebiendo gotas invisibles 
que estallaban, sin sonar, 
en el murmullo ajeno y gris de la gente de domingo.
Entre esa vulgaridad que alumbra, a veces
un recuerdo inmaculado.





viernes, 11 de agosto de 2017

O SOÑO QUÍTAME O SONO








Es verano aún. Las flores que se escondieron en los despojos de agua permanecen. Un agua que ya no existe, que sólo me recuerda lo que cubrió su estirpe, que sólo trae y lleva imágenes confusas de aquel hogar. Que ya no existe. Como una góndola zarandeada por la tormenta exigua, agotada; y no la puede hundir.
Es la hora en que los poetas ya no hablan de los cisnes, ya no cantan a aquel amor enmarañado en tu cabello. La hora de la muerte de los versos, del plural, del sin embargo.
Los mismos lirios acicalan la maceta que los años han ajado y erguido de desdén. Y serán siempre los mismos, regados por la misma mano, que idénticos años, han tullido, mancado.Han escogido.
De los recónditos nidos húmedos del alma brota el musgo que tapizará los ojos  aún abiertos, y los cegará de luz un tanto oscura; y no será ya el mismo verde que recogió la semilla que dejé caer. El viento se llevó el cerezo rosa que plantamos esa noche de verano. Que es, aún.




A María Jesús. Paradela.








martes, 24 de enero de 2017

TRAS LA VENTISCA.........





Era veloz sobre la yerba blanca.
Un día sintió alas y se detuvo para escuchar en otra edad.
Ciertamente, latían pétalos negros, pero en vano:
vio a los duros zorzales alejarse hacia ramas afiladas por el invierno
y volvió a ser veloz sin destino

Antonio Gamoneda





...........Me fui "pa mi casa"






miércoles, 4 de enero de 2017

NÁCAR









Bien entrada la noche. El viento levanta las hojas en un remolino que dobla la esquina. Como un vampiro lánguido, vuelve a recorrer la calle, susurra en las rejas de los balcones, tropieza con las puertas cerradas. Pero no es ciego, sólo está loco.
Y como un loco la busca. Entre las ramas espinadas del parque, sobre los bancos vacíos, en la escarcha de la fuente y bajo la penumbra de las farolas dormidas . Busca un destello blanco, nacarado, un reflejo de satén. 
Se para y escucha entre los aullidos de los perros abandonados, entre el vuelo  intermitente del murciélago y el chillido del cárabo. Y embiste de nuevo, bramando, expandiendo su rugido en una exhibición sobresaliente de su fuerza.
El viento de enero está loco. De amor por ella y de celos de la noche. Pero no es ciego, y en el alféizar irisado de su ventana al fin la encuentra, como cada alba. Como una perla atrapada en una espina; y se calma y se rinde, y se deja respirar en sus labios.









lunes, 3 de octubre de 2016

RINCONES








En lugares perdidos
contra toda esperanza
te buscaba.

              
En ciudades sin nombre
por rincones de ayer
te busqué.

              
En horas miserables
entre la sombra amarga
te buscaba.

              
Y cuando el desaliento
me pedía volver
te encontré.


José Agustín Goytisolo
"Por rincones de ayer"


A Thor

*Una vez me dijo un hombre que los perros son sustituíbles. No como los hijos, dijo; o como las personas. Dijo muchas más cosas, después y antes. Yo sólo callaba.
Yo tuve un perro que se llamaba Thor, y que también nació en Otoño.

Ahora tengo otro, ya lo sabéis, Humo. Y lo quiero igual que a Thor; y, efectivamente, como me decía mi silencio,  no lo ha sustituído.





lunes, 27 de junio de 2016

SUEÑOS DE UNA TARDE DE VERANO









"Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba"



(de VIENTO DEL PUEBLO, Miguel Hernández)

lunes, 14 de marzo de 2016

FLOR DE ALMENDRO













Me aburren.
Tus palabras de amor
y el impecablemente trasnochado trovador 
Me aburre el tilde perfecto
que le pones a los nombres
y la luna mirona, 
sin hacer nada.
Y los cuentos, y los niños, y los chistes

Me aburre que sea sorpresa
y que no me guste
Y que no arranque el viento
el tejado polvoriento de la casa
Que este valle sea parecido
a los ya vencidos
y que haya que vencerlos
y buscar uno distinto

Me aburre tener que contestar
cuando sólo estoy: ajena.
Esperando ver llegar la primavera

                              

















domingo, 6 de marzo de 2016

CABALLOS EN LA NIEVE





Por los montes de Valdehuesa (León)
05 Marzo de 2016




"Que esta página salve aquel momento:
la senda de hojarasca
que sonaba encharcada a nuestro paso
bajo la rumorosa cúpula del hayedo
{ahora aspiro ese aroma fecundo del otoño),
y el remoto fulgor de la nieve temprana:
Okolín y Sayoa. Arriba campas frías
-aquel áspero viento que llegaba de Francia-
con bordas en ruinas. Bajo el gris invernizo,
por un alto helechal con nieve polvorosa
-todo como una foto en blanco y negro-,
repentino, al trote,
unos caballos de greñudas crines.
Símbolo de otra cosa lejana (y de muy dentro)
que yo desconocía, y desconozco,
los dejo en estos versos. Aunque nunca consiga
saber qué significa un trote de caballos
sacudiendo la nieve de unos helechos negros"

Caballos En La Nieve
Miguel D'Ors
De "La imagen de su cara"


lunes, 14 de diciembre de 2015

RITMO DE OTOÑO






Parque de La Candamia  (León)
Diciembre 2015




Amargura dorada en el paisaje.
El corazón escucha.

En la tristeza húmeda el viento dijo:
Yo soy todo de estrellas derretidas,
sangre del infinito.
Con mi roce descubro los colores
de los fondos dormidos.
Voy herido de místicas miradas,
yo llevo los suspiros
en burbujas de sangre invisibles
hacia el sereno triunfo
del amor inmortal lleno de Noche.
...
                                                              F.G. Lorca
                                                                                (RITMO DE OTOÑO)








miércoles, 29 de julio de 2015

MUNDOS HAY











Del rumor cadencioso de la onda
y el viento que muge;
del incierto reflejo que alumbra 
la selva o la nube;
del piar de alguna ave de paso;
del agreste ignorado perfume
que el céfiro roba
al valle o a la cumbre,
mundos hay donde encuentran asilo
las almas que al peso 
del mundo sucumben



-Rosalía de Castro-










miércoles, 22 de julio de 2015

EN LA DISTANCIA




Picos de Europa al fondo







El camino me conduce a sorprenderte en la distancia.
Pero eres tú eres quien me atrapas
 el imán, el eje, el norte
Hay tanto entre los dos. Cielos, lluvias, campos.
 Días, años, noches.
Tantos mirando, pasando, viviendo.

Sigues tirando tan fuerte. No te has cansado. No me he cansado.
El espacio se hace elástico, infinito; el viento me echa lejos.
Y me separo, voy hacia atrás...
Pero aparezco ante tí. 

Tu luz me llama y acudo al atardecer. Ahora corro desarmada,
 engaño al tiempo,
les miento a los duendes y a la noche, lloro en ese silencio.
Me destierran mucho más lejos.
Ya casi puedo tocarte.

Dudo; camino, traiciono a mi brújula otra vez.
Me ven a lo lejos como una nómada siguiendo un rumbo 
que, ignoran,  nunca  elegí.
E ignoran que lo ignoran.

Y con cada traición, triunfa la lealtad
Cada metro, cada valle, cada álamo que se interpone 
de nuevo, y alarga el horizonte hasta casi perderte
me deja, cada vez, siempre, de nuevo, a tus pies.









* esta vez el vídeo es un tema maravilloso, espero que os guste. Besines.




lunes, 13 de abril de 2015

TÍMIDOS






¿A quién teméis?
¿Tal vez , a mí?
Acabáis de asomar al mundo...y ya no os gusta?
O quizás preferís disimular vuestra belleza
Hacerla parecer inadvertida
Que se fijen sólo los ojos tímidos en ella
Los que no ven las otras cosas

Esta estruendosa vida que llama vida 
puede despertar y hacer venir a la otra
La que en silencio acecha en la penumbra
y no dejará rastro de color ni aroma si os halla

Pero no hoy.
Hoy podéis brillar, podéis abriros; 
los ojos tímidos que os contemplan
son reclamo más jugoso para las sombras soberbias.












domingo, 1 de febrero de 2015

ÍTACA










Cuando emprendas tu viaje a Ítaca 
pide que el camino sea largo, 
lleno de aventuras, lleno de experiencias. 
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes 
ni al colérico Poseidón, 
seres tales jamás hallarás en tu camino, 
si tu pensar es elevado, si selecta 
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo. 
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes 
ni al salvaje Poseidón encontrarás, 
si no los llevas dentro de tu alma, 
si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo. 
Que muchas sean las mañanas de verano 
en que llegues -¡con qué placer y alegría!- 
a puertos nunca vistos antes. 
Detente en los emporios de Fenicia 
y hazte con hermosas mercancías, 
nácar y coral, ámbar y ébano 
y toda suerte de perfumes sensuales, 
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias 
a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en tu mente. 
Llegar allí es tu destino. 
Mas no apresures nunca el viaje. 
Mejor que dure muchos años 
y atracar, viejo ya, en la isla, 
enriquecido de cuanto ganaste en el camino 
sin aguantar a que Ítaca te enriquezca.
Ítaca te brindó tan hermoso viaje. 

Sin ella no habrías emprendido el camino. 
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado. 
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia, 
entenderás ya qué significan las Ítacas.


ÍTACA
C.P. KAVAFIS




Cómo ha nevado estos días en León, especialmente en la montaña. Ya no tengo ninguna duda de que la nieve transforma a los humanos. A primera hora solitarios y sonrientes fotógrafos tratando de captar el mejor momento de esa luz distinta que refleja la nieve. Un poco más tarde todo lleno de niños jugando, de perros revolcándose en esa cosa fresca y blanda que esconde los olores y hace descansar el ansia de la búsqueda. La gente sonríe más, hablan más, saludan más, critican y joroban menos.

Una búsqueda que a veces agota, sobre todo si no se sabe lo que se está buscando. Un viaje muy largo que se emprende con la impronta que deja la imagen del primer paisaje blanco, del primer contacto con la materia embrionaria y dúctil  que forma la esperanza. Todos tenemos una Ítaca.

Y, como después de Kavafis se puede decir muy poco (o nada)...sólo ya desearos...Felices Sueños, y Feliz Viaje:)
Besos

martes, 16 de diciembre de 2014

LA CASA Y EL ÁRBOL




CASTRO DE LAS LABRADAS
DICIEMBRE  2014


Hoy no quiero estar lejos de la casa y el árbol, 
hoy quisiera estrechar mi ciudad sumergida, 
boca de los corales, alma de las esponjas, 
dureza de las piedras que se encuentran a veces, 
ojos de las estrellas de mar y los peces. 

Hoy te quiero cantar más allá, 
más allá de donde ha de llegar la canción. 


Cómo voy a cambiarle el color a una ola, 
qué se puede querer si todo es horizonte, 
qué le voy a enseñar a la suma del viento, 
qué le puedo objetar a una noche estrellada, 
con mi vela amarilla y mi proa emparchada. 

Hoy te quiero cantar más allá, 
más allá de donde ha de llegar la canción. 

Hoy no quiero estar lejos de la casa y el árbol, 
cada rizo del suelo es un sueño contado, 
algo como un recuerdo, una imagen, un beso, 
y en la espalda del día se queda ese algo, 
hoy no quiero estar lejos de la casa y el árbol. 

Hoy te quiero cantar más allá, 
más allá de donde ha de quedar la canción, 
la canción, mi canción.


Silvio Rodríguez




Porque todos tenemos una casita y un árbol dónde queremos siempre volver...Feliz Solsticio :)






martes, 26 de agosto de 2014

ENCUENTRO










¿De dónde vengo?...El más horrible y áspero
de los senderos busca;
las huellas de unos pies ensangrentados
sobre la roca dura;
los despojos de un alma hecha jirones
en las zarzas agudas,
te dirán el camino
que conduce a mi cuna.

¿A dónde voy? El más sombrío y triste
de los páramos cruza,
valle de eternas nieves y de eternas
melancólicas brumas;
en dónde esté una piedra solitaria
sin inscripción alguna,
donde habite el olvido,
allí estará mi tumba.

Rima LXVI
G. A. Bécquer
(1836-1870)







jueves, 21 de agosto de 2014

PAJARILLO









Daba sustento a un pajarillo un día
Lucinda, y por los hierros del portillo
fuésele de la jaula el pajarillo
al libre viento en que vivir solía.

Con un suspiro a la ocasión tardía
tendió la mano, y no pudiendo asillo,
dijo (y de las mejillas amarillo
volvió el clavel que entre su nieve ardía):

¿Adónde vas por despreciar el nido,
al peligro de ligas y de balas,
y el dueño huyes que tu pico adora?.

Oyóla el pajarillo enternecido,
y a la antigua prisión volvió las alas,
que tanto puede una mujer que llora.


Félix Lope de Vega y Carpio
1562-1635
 







miércoles, 21 de mayo de 2014

LLUEVE DE NUEVO





Otra vez está lloviendo. Las flores de Mayo por el suelo, volteadas por el aire en un juego lujurioso con la piedra mojada. El viento frío del Norte que tanto me gusta, está empezando a molestar. Y no encuentra imagen esta vez que merezca la pena, excepto mirarte. El vapor recorre los caminos extraviados, y él mismo se pierde buscándote...




Castrillo de los Polvazares (Comarca de La Maragatería)




Hacia los montes al sur de El Bierzo (desde el Puerto de Foncebadón)






Turienzo de Los Caballeros (Maragatería)











jueves, 19 de diciembre de 2013

DE AMOR









                                   ...   Cada beso perfecto aparta el tiempo,
                                   le echa hacia atrás, ensancha el mundo breve
                                  donde puede besarse todavía.
                                  Ni en el llegar, ni en el hallazgo
                                  tiene el amor su cima:
                                  es en la resistencia a separarse
                                  en donde se le siente,
                                  desnudo, altísimo, temblando.
                                       ...
                                                                                                       (PEDRO SALINAS)







P.D. Feliz Navidad a todos, si no paso antes por aquí...que interaré que sí. Un enorme abrazo, y mucha salud y risas.

viernes, 25 de octubre de 2013

MI JAULA
















La princesa del reino de los bosques
no quiso niño bonito, ni quiso perro leal.
Ni gato hermoso ni cervatillo,
ni tigre exótico del país lejano de su amante.
No quiso el oro, ni los zafiros.
Ni el arcoiris ni el despertar.
Me quiso a mí.
Mi princesa de bucles del dorado de mis plumas
no quiso un día cerrar la puerta de mi jaula.
Y nunca me fui.

A Caruso