DE AMOR

Escuché una vez a Antonio Gala decir algo así como que todas las desgracias ocurren por un defecto, o por un exceso de amor. Pienso a veces que el amor, tal y como lo entendemos, está sobrestimado. Aunque yo pienso demasiado, o al menos eso me dicen algunos. 
Pensar debe ser como amar, entonces. Buscando su medida adecuada, te pasas la vida haciéndolo muy poco, o demasiado. 
Hace poco, sin embargo, caí en la cuenta de algo que había aprendido de pequeña, pero se me había olvidado. O más que olvidado, escondido en alguno de esos desvanes de la memoria que quieres cerrar tan bien, que guardas la llave en un lugar que después no consigues encontrar. Pero la encontré, como siempre suele suceder, cuando no la buscaba.
Me acordé de que en ocasiones, se puede sentir, en vez de pensar. O, mejor dicho: que alguna parte esencial de nosotros no piensa jamás. 
Y dejé la puerta abierta. Y tiré la llave.