ÚLTIMO BESO

Nací en otoño; de alguna forma, todos nacemos en otoño. 

Entre las sombras, donde los mercaderes ven tristeza y oscuridad, los desterrados encontramos refugio. 

Cuando las ventanas de las casas se empañan al atardecer con el miedo de las buenas madres, las proscritas danzamos, con un sabor dulce en los labios,  al calor de una hoguera. 

Allá abajo recogen las yeguas y trancan las puertas. Aquí, desde el bosque, los nómadas miramos el horizonte. 

El verano fue un invierno amarillo. El otoño es la primavera que regresa un momento a darte un último beso antes de la noche. Es la primavera que ha aprendido a amar.

 El otoño ya está aquí : el sol ya no quema.
Pese a todo el "bombo y platillo" que le dan los informativos a los coletazos del verano, son eso....Coletazos.
No importa que aún venga algo de calor. Las noches ya son frescas, el aire huele mejor, entre otras cosas porque vuelve a existir el aire.
Los amaneceres no escuecen el los ojos cuando levantas las persianas medio dormida. Los atardeceres son los más bellos del año. Lejanos, como deben ser. Rojos, muy rojos...Los bosques comienzan a mutar, la luz es distinta, rebota en otros ángulos, mucho más agudos, resbala entre las hojas por toboganes sinuosos, hasta estallar reflejada en mil colores.
Mientras, Dana, mi gata callejera, ha tenido ya dos camadas. El gatito de la foto es de la última. Dana espabila en los otoños. Ahora Humo, un intruso para ella, la mosquea bastante porque le hace mucha gracia mosquearla, y mosquearme a mí, más. Se toleran cuando coinciden en la finca; pero sólo eso. Ni son amigos, ni lo quieren ser. Él corre de pronto hacia donde ella está refugiada, y empieza a saltar y hacer unas piruetas maravillosas delante de sus narices; Dana se pone a bufar y se hincha como una leona, en defensa de sus hijos y su pequeño reino conquistado. Y yo me pongo muy nerviosa...porque sé lo que es una gata vieja, libre y cabreada...y Humo, a pesar de ser mucho más grande, y mucho más Rey...no lo sabe.
Entre susto y susto, miro los nuevos colores. Las nuevas mariposas; las otras flores. Las flores del otoño no resuenan en el lamento del poeta que alaba las aguas bravas de Abril.
Miro también el vuelo de las golondrinas, las mismas que se fueron y volvieron,  rozando nuestras cabezas. Pronto partirán en un viaje tan largo como las noches que vendrán después.
Y al final, justo antes de que Dana se escape corriendo como una sombra viva que Humo no puede ver y se encarame en su muro de adobe favorito, pienso en el fuego de un hogar. Creo que, cuando llega el otoño, casi todos pensamos en el fuego de un hogar.