LA LOBA

Sólo lo bello, y bellamente concebido, alimenta el amor. Pero el odio se nutre de cualquier cosa

De Profundis. Oscar Wilde.

Me estaba hartando.
El frío me había congelado las patas, pero seguían rápidas su camino. Después de años de pisar los mismos barros, las mismas hojas doradas. Después de tantos otoños de buscar lo mismo con mis extremidades heladas por el viento del norte, podía seguir caminando sin pensar, sin mirar, sin ver. Sin sentir.
Pero me estaba hartando. De apretar los colmillos al verlos. De disimular. De ignorar su forma de vigilarme, de mirarme, de decirme. Estaba cansada de aguantar sus insultos velados. Sus sermones vehementes sobre mi moral. Sobre mis uñas afiladas. Sobre mis ganas de cazar. Sobre mi lomo erizado. Sobre mi desorden. Sobre mi desidia. Sobre todo lo mío.
Me estaba hartando de sus parques y sus juegos en mis montes. Y de sus papeleras, sus semáforos, sus alambres, sus paredes, sus vallas y sus normas.
Hartándome de ser educada, de callar, de conciliar. De huir sigilosa entre las sombras, de salir de noche, de esconderme, de no poder morder.
Quería morder; podría morder. Lanzarme sin avisar, sin gruñir, sin tomar aire ni coger carrera. Podría avalanzarme en una décima de segundo sobre su cuerpo blando y perfumado. Desgarrar sin compasión primero todo su envoltorio de plásticos, que todos esos burdos  colores se hicieran uno, el de la sangre. Podría descuartizar sus vulgares anhelos en un segundo, devorar después con hambre y sin saña lo que me estaba prohibido. Arañar sin esfuerzo toda el ansia y la soberbia que emana de cada uno de sus poros, verla derramarse sobre la hierba mojada de rocío, esparcirse hasta desaparecer entre el agua y la tierra que son mías.
Mirar ya saciada sus pedazos. Sin odio, sin rencor.
 Sin culpa.
Al límite de mi hartazgo, vi aquella rama. Se acercaba tímidamente al tronco del roble que la cobijaba del viento. Escuché el sonido de los árboles zarandeados  por la brisa: la olí.. Un sol tibio de Noviembre me acarició las patas; sentí un placer natural, extenso como la estepa; sentí mi propia fuerza.
Mi mandíbula se relajó, noté cómo  menguaba el ritmo de mi respiración entrecortada. Me acosté una rato al lado de aquella ramita solitaria al resguardo de su roble. En mi bosque, que lo había sido siempre.