LA LUZ DORMIDA

Algunos días despierto, y encuentro a la luz despierta. Bordea los pasillos y me espera radiante en las ventanas; abiertas. Y entra jugando el aire.
Algunos días me asomo a la noche y encuentro despierta a la luna en un rincón. Enorme; llena de luz todos los negros y los grises escondidos, resbala por las  aburridas paredes y rebota hasta explotar en las mil hojas del árbol viejo y enorme que hay en el gran jardín de los viejos que nunca pudieron echar de las calles nuevas.
Algunos días me levanto cuando despierto, y echo a andar. Al ritmo nuca olvidado de cuando llegaba a alguna parte. Sigo sin rumbo muchas horas, pero sé dónde voy. Y al llegar, me siento y recuerdo todas tus cartas de memoria. Luego me como sonriendo las manzanas que recogí por el camino.
Otros, no encuentro la luna. Aunque esté. Sólo existe el negro, en lo alto y en lo bajo y en el medio. Todas las esquinas son iguales; perfectas.
Y otros días, interpreto que vuelvo a dormirme. Cuando despierto por fin, encuentro a la luz dormida.  Permanece dormida en los pasillos, en las fotos y en los libros; duerme en todas las ventanas, que no se abren. Nada perturba el sueño de la luz. 
Algunos días, la luz sólo despierta si la inunda el destello nacarado de la luna enorme que duerme en un rincón del cielo, infinito, negro.