NOTA AL MARGEN

Igual debería dejar de escribir. De soltar unas cuantas letras, dejarlas caer y ver si flotan o se hunden, una detrás de otra, a veces algunas se cuelan en la cola y hay jaleo. 

 A lo que iba. Olvidarme de colocar palabras, con más menos soltura, o más o menos fluidez o gracia...

...O descolocarlas. Soltarlas de golpe, abrir la jaula de un mazazo y allá ellas. Que corran, que vuelen, que derrapen, que se escondan, se amen o se maten.

En lo que andamos. Parar ya de esbozar líneas y curvas que dibujan  pensamientos. De izquierda a derecha. De arriba abajo. Tratar de expresar y decir, o maldecir, gritar o deshacer. 

 El qué. Probablemente, nada. De lo que estamos hechos; de nadas. De muchos vacíos rellenados con paja y espuma de colores, mientras más bulto hagan, mejor.

 Quizá debería dejar de hacer fotos. Dejar de mirar, taparme los ojos y la boca y los oídos como uno de esos monos. Hacer como si no estuviera rodeada de un mundo. Soplar los colores y las comas con tanta fuerza que nunca volvieran. Escoger una isla o quedarme en la que estoy, y vallarla. Subir los muros y poner cerrojos, que nada salga y nada entre. Jamás.

Deberíamos dejar de ser lo que somos y empezar a ser lo que nos dicen, lo que nos manda el tiempo, la gente, los murmullos de los portales, las calles y las redes. Tendríamos que olvidar el mar, su azul, su olor y su sonido, por indignos, por imperfectos, por iletrados, simples y mortales. Por humanos. No volver a pisar nunca una montaña ni sentir el viento ni escuchar al mirlo  ni a los lobos. Zona restringida, sólo personal autorizado...

Claudicar. Darnos por vencidos. Comprender que no sirve de nada perseguir quimeras ni hacer castillos en el aire. Caminar unos con otros y asentir, en la misma dirección, sin retorno. Los mismos grises e idénticas palabras. No cantar, no soñar, no intentar. Tenían razón, es mejor así.

 Pero va y llega ella. La puta primavera. Básica. Espontánea. Con su blanco y su negro y los mil verdes que lleva en cada trenza. Mueve un dedo y ruge el viento, me ofrece la mano entre amapolas rojas, como sangre de millones derramada sobre campos inmensos que se extienden entre un arcoiris y el siguiente. Y me aturde, y me sacude.

 Y me trae de regalo tu recuerdo; porque no tiene sentido común, ni entiende de ironías, eufemismos, metáforas ni mentiras piadosas. 

Ni mentira alguna.

 El mismo recuerdo que todos los días y las noches, de todos estos años, siete ya, y todos aquellos y los demás, se pasea de mi mano sin atarla, liviano, sin parecer que está ahí. Que no se gasta, que brilla más cada vez, envuelto en la fragancia de las flores esas que hacían un mar verde y violeta bajo mis pies y tus patas.

Y me deja -me dejas-bien clarito que, yo, no siempre hago lo que debo. Que lo prometí. Y el corazón lleno de notas al margen.